Mes poumons brûlent. 1h place de Clichy. Ar. Fouille une poubelle. Il n’y aura donc plus que des fantômes de lui ? Il pleut et mon pouls brûle. Il ne me restera donc que des variations de lui ? Su. ouvre la porte. Ar. Secoue un sac poubelle. Il n’y aura...

Rue de Buci. Ma tête frappe le sol. Sa main m’attrape la nuque. Je me pisse dessus. Il vomit. Je respire. Son téléphone sonne. Il me regarde. Je cherche un briquet. Je regarde mon genou déchiré. Je regrette vaguement. Il repeint mes pompes. On fume sur...

C., T’en as fait autant que moi, ça servirai à rien que je te raconte des conneries. Je ne vais pas te dire que ça passera et que tout ira bien. Que les jolies choses restent sous les doigts et teignent nos souvenirs de belles pensées. Ce n’est pas vrai...

Hier soir au Horror Picture Tea [...]J'aime bien cet'évolution. J'ai jamais craché sur la Cold Wave tu sais. Avant y avait les crises, la fracture sociale, un espèce de sentiment partagé par tous que c'était la merde, l'architecture moche et fonctionnelle...