Unreleased from Boringshit_Summer 09_A Room To My Own

J'ai dit à H. que ma mère était morte. Ch. est venu m'apporter les affaires que j'ai laissées chez elle. Elle tremblait comme une feuille, elle m'a embrassé et s'est sauvée. Je suis parti me recoucher. Je n'ai pas eu à pleurer, je n'ai pas eu à faire de grandes effusions. Elle est morte a suffi. Depuis je n'ai pas de nouvelles. Mon téléphone ne sonne plus. Faire mourir sa mère pour éviter un anniversaire a le même impact sur moi qu'allumer une énième cigarette.

La nouvelle s'étendra toute seule dans les invités, elle s'étend déjà en dehors de moi. Elle n'existe pas dans l'appartement. Elle n'a plus de lien avec moi même, une pure création qui passe de textos en textos, de coups de fils en coups de fils aux rendez-vous aussi secrets de déprimés. Elle ne m'appartient plus et pourtant elle m'écrasera bientôt. J'ai influé sur la réalité, je l'ai modifié sciemment, je me suis claqué la porte au nez. Je me suis condamné à ne plus être vivant. J'ai perdu contre les autres, je suis devenu un alter à ma vie. J'ai fait ça tout seul comme un grand. J'ai même pas eu mal.