L'regard mauvais je regarde mes pieds se balancer

L'regard mauvais je regarde mes pieds se balancer hors du lit. Il pleut, il parait qu'il pleut, E. m'a dit qu'il pleuvait et qu'il faisait déjà nuit, mais E. est déjà défoncé à 4h du mat, il est sensé crever du Sida mon pote E. mais il boit, fume, embrasse des mecs et baise plus que moi. Il me tend son joint, je regarde, il lève les yeux aux ciel genre "oh, bitch please", renverse du vin dans le verre et commente la télé. Qu'est-ce que j'fous là, que j'me dis, j'ai rien d'autre à foutre là ? Sérieux rien ? Je prends le joint, un truc qui vient d'Inde, l'autre mec là m'dis que c'est de la "Black machin", qu'on oublie tout dans le noir, mais quel noir ? A quel point noir ? J'aime pas sa tronche de lavé du voyage, même ses traits son machine washable, il revient d'Inde, il a vu la vie, ouais il a vu la vie et on écoute ses conneries de post hippisme à la con qui va créer des colliers à la con et le vendre dans un marché à la con en province. Il est tard, je peux encore rentrer, finir la bouteille de Ruinart au frigo, j'entends que j'suis canon bien fort, le genre d'interpellation qui demande d'être noté, je serre les dents très fort, c'est pas une bite dans le cul que j'attends, si c'était ça je baiserais tous les soirs tranquille, c'est pas des lendemains qui chantent que j'veux, une histoire qui commencerait autour d'un joint dans un quartier de bourge avec des plasticiens/artistes/intermittents du spectacle barbus et vaguement rock n'roll, non c'est pas ça, j'ai envie qu'on me FOUTE LA PAIX.