You Don't Know This [about Me] #3

C.,

T’en as fait autant que moi, ça servirai à rien que je te raconte des conneries.

Je ne vais pas te dire que ça passera et que tout ira bien. Que les jolies choses restent sous les doigts et teignent nos souvenirs de belles pensées. Ce n’est pas vrai qu'avec le temps les choses deviennent floues et ne font plus mal. Ce sont les gens qui les effacent. Tous ceux qui t’ont assassinée de leur vie pour mieux vivre ensuite. Tous ces morceaux de toi, maintenant sans aucune adresse, qui ont servis de moulin à foutre.

Tu n'es déjà plus complète C., tu n'es plus qu'un peu de toi-même. Ce n’est pas que tu es morte tu n’es juste plus grand-chose. Un gruyère à souvenirs. Crois-moi. Tu t’es crachée dessus en t’amputant.

Nous ne sommes pas nés fleurs, ce ne sont pas des graines que tu laisses pousser chez les autres, nos morceaux une fois arrachés, crèvent en vitrine dans les cœurs maintenant indifférents. Tu palpites en écho, tes abatis servent aux lendemains des autres. On a volé ton sang et tu ne verras jamais leurs corps pourrir. Tu ne les mettras jamais en terre. Tu ne feras jamais ton deuil.

Il ne reviendra jamais et tu n’auras plus de larmes. Sèche tes yeux et ouvre une bouteille, t’en crèveras moins ce soir.

Pas simple d’avoir plus de tripes que de cœur.