Under Here

Paris-La Défense.Je bois la tasse près de mon mur de planque. Ici. le cendrier souffle des confettis. J'ai tellement de choses à dire. De mots fatigués. Je n'ai plus de souffle. Très vite. Plus vite que mes pieds. Je crame les clopes. Mon sang fait des nuages. Et mes rêves ont les poumons pleins d'eau. Tellement de choses à dire. Ici. Je n'arrive plus à respirer un mot. Déjà plus de souffle. J'entends les murmures des mois passés. Constants. Voyants comme de gros ballons rouges. Et, oui. Je n'ai plus de souffle. De la chair à mots collée au bout des lèvres. De clopes. De rêves atlantides. Qui remplissent, m'enfoncent là bas. Et oui. Je n'ai plus de souffle. Ici. Mes rêves ont les poumons pleins de terre. Comme ces gros ballons rouges. Voyants. Lourds sur ma poitrine. Les petits poissons. Je n'ai plus de souffle. A taper dans les boites de conserves. Je bois la tasse [...]

"Hey connasse, tu t'arraches du trottoir ou j'te laisse ici !!!!"