[Photograph #2]

- Gare de l'est. 19h. Vent. Un jeune homme fume une cigarette sur le parvis.

Il s'éteint. J'ai regardé à l'intérieur de moi et je me suis aperçu que j'n'éprouvais pas de chagrin. Ma souffrance, est une toile vierge. Les larmes, ne me font pas mieux, toucher le monde. Il s'est détaché de moi comme, la feuille d'un arbre, et je n'ai rien perdu. Mon amour est désormais mon fondateur, cette perte, est, ma fondation. Il a fait de moi son temple et j'en éprouvre une vertige immense.

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[Xelias]

Un conte de Noël, de Depleschin. Le discours du père à la mort de son fils... Non ?