Il n’avait plus plu depuis. L’air clopé stagnait

Il n’avait plus plu depuis. L’air clopé stagnait indifféremment  entre la chambre et le ciel. J’écrivais au sang dans le coin de mon genou quand le bris percuta la nuit, l’éclairant comme un matin pour s’avancer en pluie régulière. J’avais depuis une heure déjà un an de plus et la satisfaction que cet anniversaire couleur vodka orange, cycle mécanique de cellules mourants avec une précision confuse, ce non évènement, ici m’appartenait.
Pour quelques heures encore, or que le reflux frais brouillonnait dans mes cheveux, j’eus l’éblouissement soudain que je m’appartenais plus qu’entièrement.

Et ce trait, ce sentiment qu’alors ce serait un temps parfait. Un temps de saison sur un même fil, atmosphérique et intérieur, un temps à faire pâlir les ombres, un temps presqu’au merveilleux.

Et la joie des heures.